Commiato

T’avrei potuta amare

così come si fa con l’uva,

quella ancora verde,

che profuma di forasacco.

O come si ama l’ulivo

quando sembra,

sotto arcadiche stelle,

promettere l’eterno,

lo si fa in silenzio,

come per paura di rompere

i segreti meccanismi

di una Cabala.

Mancherai Persefone a questa penna,

spero un giorno ti sia di conforto

l’aver cambiato una vita mortale

e non solo polvere sulle mensole

quel rimorso che ancora mi tortura.